Marchando alineados sobre las vías del tren,
bullendo amontonados en el centro comercial,
perdidos en el ritmo rutinario de las calles,
codo con codo en la anónima oscuridad de la sala de cine,
paseando en tranquila compañía al borde del río...
Como reza el argumento oficial de Vías cruzadas,
hasta la soledad es mejor
cuando tienes alguien con quien compartirla.
Bendita sea
la compañía de los solitarios.
Y bendita sea su amistad.
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Vías cruzadas. Thomas McCarthy, 2004.
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Tres meses después de tener algún contacto con el candomblé brasileño, esta noche toca saborear el candombe uruguayo. Dos expresiones de la sangre negra y esclava que llegó de África al Nuevo Continente. Con un origen común pero que derivaron hacia una religión el primero y hacia un estilo musical el segundo.
Coco Fernández presentaba su nuevo disco, La cabeza sonando, en el que ha venido trabajando siete años. Bueno, para ser exactos lo presentaban Coco Fernández & Company -¡y vaya company: uruguayos, argentinos (pero majos) y aragoneses a las cuerdas, las percusiones, la trompeta y la voz...!
Tiempo para encender las nostalgias ajenas entre el ritmo hipnótico y seco de los tambores y la envoltura dulce y contagiosa del jazz.
Que no hay nada fácil, vos lo sabés muy bien:
desde que llegamos todo es aprender.
Abundan motivos para seguir caminando
hasta encontrar el rumbo en tu cabeza sonando.
Qué poco piso el teatro. Y con el frío que hace... Aun así, voy a ver Niña Frida. Basada en la vida de Frida Kahlo a partir de un libro ilustrado por Ana Juan, autora del cartel. Al salir me entero de que está pensada como una obra para niños. Me gustan estos experimentos capaces de llegar tanto a niños como a adultos. Supongo que porque despiertan ese espíritu infantil que vamos arrinconando conforme avanzan los años, esa capacidad de contagiarse de la energía del color, de abandonarse en la alegría de la música, de disfrutar de las piruetas visuales en el escenario. Algo más de una hora en el reino de la imaginación.
Y por detrás de la (aparente) ligereza del baile, la protagonista de la obra es la capacidad de los seres humanos para sobreponerse, para superar la adversidad, para hacerse sobre-humanos. Para convertirse, como Frida, como la enredadera en mi balcón, en héroes y heroínas de la propia biografía.
Para cambiar dolor por color.
Rico no es el que más tiene, es el que menos necesita.
Yo no tengo cosas porque ... me siento más liviano. Puedo llegar a tu programa en Sevilla fácilmente porque no me despidió nadie. No dejé ninguna propiedad a cambio de nadie. No me esperaba nadie. Y hago tu programa como puedo irme otra vez para Argentina o para Méjico.
(Facundo Cabral, en una entrevista de Jesús Quintero)
"Antonio Fernández Alvira define su identidad cosiendo el perfil de su cuerpo con puntadas rojas que borda sobre tela blanca. No importa el espacio. Sólo el tiempo. el proceso de tejer incorpora el paso del tiempo que transcurre lento, asumiendo en cada puntada nuevas experiencias e historias de vida.
... tiene por objetivo colaborar en la tarea de desmontar la masculinidad hegemónica occidental, que se ha ido consolidando mediante un proceso de protección frente a las dos amenazas que le acechan más directamente: el rechazo de la feminidad y de la homosexualidad, de lo que se deriva la ocultación de cualquier atisbo de feminidad, es decir, la negación de cualqueira de los valores que se le asocian: sentimiento, emoción, fragilidad, pasividad..." (Chus Tudelila)
Las figuras perfiladas del propio artista se tatúan en el pecho la masculinidad. Para que no quepan dudas. "Pelea", "Domina", "No sientas", "Ten firmeza". Pero en letras bordadas, hilo sobre papel o sobre tela, rojo sobre blanco, con toda la paciencia del mundo, tarea de madre y de abuela junto a la mesa camilla en las largas tardes de invierno.
Subversión de los roles.
Y yo arrastrando mis pocos hilvanes
cada día más deshilachados,
que no sé si nunca llegaron a dibujar figura alguna.
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Antonio Fernández Alvira: Masculinity. Casa de la Mujer.
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Paseando este domingo soleado se me ocurre
que la naturaleza en otoño
copia a Pollock
-¿o fue al revés?-
y salpica de manchas de colores
-dripping, le llamaban-
el etéreo lienzo del aire.
Tengo los ojos eufóricos
atiborrados de tanto gotelé.
Jackson Pollock: Number 8 (1948)
