"Las mismas leyes que nos mantienen a salvo nos condenan al aburrimiento"
(Chuck Palahniuk)
O al revés: las mismas leyes que nos condenan al aburrimiento esconden entre las disposiciones transitorias la tabla salvación.
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Whisky. Pablo Stoll y Juan Pablo Rebella, 2004.
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Mediodía. En realidad, resulta difícil deducir la hora que es por la luz mortecina que atraviesa el gran ventanal, libre de persianas ni cortinas que que la tamicen. El resplandor inquieto de las velas anoche en el alféizar resultaba infinitamente más cálido. Cosas de los inviernos en Centroeuropa. Pero el reloj no miente: la mañana está bien avanzada.
Los ruidos de la sartén y del cuchillo picando no parecen hablar de desayuno. Enseguida, el olor a panceta frita confirma las sospechas. No es la mejor manera de despertar para quien está acostumbrado al café con leche matinal. Aunque sea hora de comer. Pero es norma de cortesía que el huésped trate de acomodarse a los usos del anfitrión que le ha acogido unos pocos días. Además, están ese brillo en sus ojos claros y esa sonrisa traviesa cuando se le ha pasado alguna idea por la cabeza que le ha hecho levantarse de la cama, ilusionado como un crío, en dirección a la cocina. ¿Qué estará cocinando a estas horas? Ummm... Ese olor... ¿no será...? No. No puede ser. Para desayunar, no.
Todavía me asombro cuando lo recuerdo. Costó un poco al principio pero me terminé zampando un buen plato de chucrut con salchichas para desayunar. Sauerkraut. Col agria. Y tan ricamente.
Hoy que la ciudad está fría -muy fría- y gris -muy gris- y me ha transportado a aquella otra a tantos kilómetros de distancia, estaba claro que tocaba chucrut para comer. A mi manera improvisada. Con judías pintas y langostinos. Preámbulo de una buena siesta.
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Mannheim, 12/2006
No es por despiezar (que me ha gustado toda la vida), pero de Ingrid me quedo con tres piezas: la mirada triste y siempre dulce de Álex-Eduard Farelo, las paredes pintadas del salón de Ingrid (*) y la espléndida banda sonora (**).
¿El argumento?... El argumento en este caso se transmuta en ambientación.
(*) Laia Llorca, Magicomora, Lyona, Agente Morillas
(**) Russian Red, Love of Lesbian, Micka Luna, La Casa Azul, Manos de Topo
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Ingrid. Eduard Cortés, 2009.
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¡Marchando una ensalada de flores de loto!
(espero que, a diferencia del alcohol, no tenga efectos desagradables al día siguiente)
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Otros días vendrán. Eduard Cortés, 2005.
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(reincidencia)
Documental sobre una guerra del Líbano. Líbano. 1982. Testimonios de varios soldados que participaron en la contienda. Miradas hacia el pasado. Memoria y desmemoria. Vacío. Bombardeo de sinsentidos. Perros. La masacre de Sabra y Chatila. Lobos. Hombres que son lobos para otros hombres. Borrachera de violencia. Resaca de pavor.
Un documental más sobre un episodio bélico más.
Pero hay una notable diferencia: se trata de una película documental en animación.
Ummm... ¿No desvirtúa el dibujo la narración documental de un suceso real? Pues no. No sé cuál es la clave, pero no lo hace en absoluto. Al revés. Quizá estamos -tristemente- demasiado acostumbrados a las películas bélicas y a las noticias sobre los desastres de la guerra. La imagen animada atrapa la atención con una intensidad inusual e implica al espectador en una historia densa en emociones de una manera que, probablemente, no lo haría un documental al uso. Amén de que el dibujo permite desvaríos surrealistas que, a posteriori, parecen imprescindibles para meterse bajo la piel de los personajes, con-sentir su perplejidad y su desolación y comprender, en fin, que la memoria es sabia escondiendo la basura hedionda bajo la alfombra del olvido para evitar que apeste cada sorbo de aliento cotidiano.
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Vals con Bashir. Ari Folman, 2008.
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-¿Por qué te dedicaste a ese oficio?
-No lo sé... El veleidoso dedo del destino.
-¿Qué?
-El veleidoso dedo del destino. ¿No sabe lo que significa?
-Sí, creo que sí.
-Pues yo no. No lo sé. Verá, nunca sé ni cómo ni por qué, pero a mí siempre me ocurren esas cosas. La gente viene y me pregunta: "¿cómo has cargado con ese tío?" o "¿cómo has ido a parar a ese tugurio?" Y me siento como una imbécil cuando les respondo: "no lo sé". Pero es la verdad: no lo sé. Supongo que uno debe saber por qué hace las cosas y adónde va. De todos modos, cuando alguien ahora me pregunta por qué o cómo digo "el veleidoso dedo del destino". Y quedo la mar de bien.
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Sweet charity (Noches en la ciudad). Bob Fosse, 1969.
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Mañana sabatina tardana. La ciudad, tranquila. El camino, solitario. Un agujero de otoño brillante en medio del invierno gris. El sol en la cara. La tierra mojada. El aire limpio, muy limpio.
En los oídos, la Orquesta Mondragón. Grandes éxitos entre los que se me ha colado un descubrimiento. Es mi vida. ¡Ay, qué gran canción! Qué gusto descubrir por azar el tesoro enterrado -y también algo de la vergüenza que produce la ignorancia.
ES MI VIDA
Orquesta Mondragón
No me puedo detener,
están tocando mi canción.
Deja de llorar, ya ves,
me desgarras, corazón.
Tu no puedes despertar
en mí el amor.
Yo soy solo un perdedor.
Es mejor dejarlo así.
Sé feliz. Adiós.
Soy un jugador sin fe,
la vida me enseñó a rodar.
Tengo que decirte adiós,
los dados vuelven a girar.
No me queda tiempo para amarte,
debes controlarte.
Es mejor para los dos.
Sin rencor. Adiós.
Es mi vida.
Es la vida de un jugador,
no hay espacio para el amor.
Todo puede cambiar de color.
No quiero hacerte daño,
nena, piénsatelo.
